Quisera eu saber o que se passa. O que está acontecendo comigo. Julgo que angústia seja isso. Pensei que fosse mais forte, mais gigantesco, cheio de estardalhaço. Um sentimento euforicamente enlouquecedor. Como num surto maníaco, onde tudo se quer, tudo se espera, mas nada se tem. Não. É tão diferente; é como um carrapicho que gruda em sua roupa sem que você se dê conta, e um pequeno espinho entra sobre a pele e promove uma dor tamanha que lhe impede de ser. E não há como se atribuir à ínfima causa tamanha dor.
Assim a angústia chegou e se instalou no meio do peito, no centro da alma, cindindo a vida.
Me intrigo quando volto-me para dentro. Como pode doer tanto? Como pode parar o ar? E sugar as forças?
Instalou-se aqui e cresce. Consome.
Sobe-me do peito até o cérebro o sopro frio e quente, como se um demônio pretendesse me congelar de medo; como se buscasse nas entranhas da mente o alimento para as paixões desmedidas que querem gritar e que eu tão custosamente tranquei, apaguei as luzes, mas não consegui jogar as chaves fora. Porque tenho que admitir, afinal, também me alimento deles.
Ou, o que seria da luz que há em mim se não guardasse minha escuridão?
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